这不是请他赴宴，这是请他赴死。
薛明阳拔腿就往薛府跑。
他得找顾辞。
沈家布庄后院。
沈涟漪回到自己的闺房，丫鬟放下布匹退了出去。
屋子里静下来。
她从妆奁台最底层的暗屉里，取出一只红木小匣。
匣子里整整齐齐码着三封信笺。
第一封，油纸上的《题都城南庄》。
纸张粗陋，但字迹飞扬洒脱，笔锋里藏着一股生猛的气韵。
她至今记得第一次展开这张纸时的感受。
“人面不知何处去，桃花依旧笑春风。”
像一把钝刀子，不见血，但疼得人说不出话。
第二封，洒金笺上的半阙《鹊桥仙》。
纸张换了，字迹却没变。
“两情若是久长时，又岂在朝朝暮暮。”
豁达，坦荡，不是一个急于讨好的人写得出来的语气。
第三封，就是今天反复看了七八遍的那一封。
前半段是家常闲话，语气温和，不疾不徐。
末尾那阙小令，收束全篇。
沈涟漪把三封信并排铺在桌面上。
她没有看词句。
她在看字。
三封信的笔迹，一模一样。
不是“像”，是一模一样。
同一个人的字，写了三封信，从头到尾没有变过。
这本身不奇怪。
奇怪的是另一件事。
沈涟漪打开书桌旁的一个藤箱，从里头翻出一本册子。
那是上个月薛家绸缎庄送来的货单。
货单上有薛明阳的亲笔签收。
她把货单放在三封信旁边。
两种字迹摆在一起，差别大得像是两个人写的。
货单上的字歪歪扭扭，笔画软趴趴的，连个基本的横平竖直都做不到。
信笺上的字隽秀舒展，起承转合一气呵成，透着一股远超同龄人的老练。
沈涟漪的指尖在第三封信的落款处轻轻划过。
没有署名。
三封信都没有署名。
她把信收回匣子里，合上盖子，双手叠放在匣盖上。
窗外的天色暗了下来，最后一抹余晖从桃树的枝叶间漏进来，在她的侧脸上落了一片碎金。
丫鬟在门外敲了两下。
“小姐，该用晚饭了。”
沈涟漪没动。
她盯着窗外那棵桃树看了很久。
桃花早谢了，枝头挂着青涩的小果子。
“桃花依旧笑春风。”
她轻声念了一遍，嘴角弯了弯，又很快抿直了。
“薛公子。”
她的声音很轻，像在自言自语。
“这些信，当真是你写的吗。”
窗外没人回答她。
只有晚风吹动桃枝，沙沙响了几声。
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